Una bala.

Se cortó la luz, me molesta el no ver nada, pero así es mejor, estoy yo solo en este pasillo sin comienzo ni final, sin luz ni espacio, ¿El tiempo? Acá no existe...

Hoy vi mas de mil veces partir a esta persona y la última vez con un arma en mano... Todavía no lo vi volver, ¿Será lo que pienso? Tal vez solo quiere estar solo, al igual que yo en este pasillo oscuro y sin fin. Muchas maneras de morir para elegir alguna, creo que voy a elegir algo mas fácil, ya que pensar me cansaría, tan solo voy a volar.

¿Para qué morir cuando puedo ser inmortal? ¿Por qué ponerme mal cuando puedo cantar y soñar? Creo que se las respuestas y en ambas es la misma, pero esa persona hoy se fue con ese arma y no volvió mas.

Marcha en un camino de tierra, descalzo hacia la bala que viene por su costado. Tal vez el impacto en su cráneo le haga pensar, tal vez el acto tan solo sea momentáneo... Sus dedos golpean el gatillo con fuerza y se cubre de muerte.

Frente a mis ojos, al final del pasillo, la luz y él tirado en el suelo, sin ganas de nada mas, su corazón ya teñido de negro y sus ojos casi sin color penetraban mi mente y me hacían querer ver lo que el veía. A su arma todavía le quedaban balas y yo quería seguirlo a él... 

El tiempo se volvió hacia atrás y en el momento que el apareció en el pasillo su arma ya no estaba, ahora estaba en mi mano.

… Tengo una decisión que tomar, una sola bala y dos personas, la muerte pintaba una sonrisa en su rostro y él quería volver, pero yo quería probar el sabor de lo nuevo, es sabor de ser nuevo. La bala era para uno.

Otra vez el tiempo se detiene para poder pensar, llego a una conclusión… Gatillé. El martillo hace impacto y la pólvora explota, su fuerza empuja a la bala a través de los aires y cortando el sonido seco choca contra su sien ,y con los ojos llorosos  cae al suelo de rodillas, cuando su cara toda el piso la luz del pasillo se comienza a encender. Su cuerpo sobre el suelo, vuelvo a ver esos ojos sin color y la sangre casi negra, me sentí un demonio, pero era su destino después de todo.

¿Para qué buscar la muerte cuando puedo ser inmortal? ¿Por qué ponerme mal cuando puedo soñar? Creo que se las respuestas y en ambas es la misma persona, pero esa persona hoy se fue por completo.

Aquel ángel se fue...

Se notarán en su mirada las mismas llamas que ardían desaforadamente y dentro de su alma los vidrios trisaban. Un gato arañando las paredes y los perros ladrando hacia los árboles, a este mundo le falta algo.
El día que salió de casa se perdió entre la lluvia y al volver ya no lo esperaba nadie, solo una manta y una nota que decía "chau.", y esa palabra, y esa letra, y ese papel le hicieron ver la realidad.
Camina hacia un lugar oscuro, lo lúgubre es su escondite, las horas pasan más rápido, o al menos eso es lo que él cree, el tiempo siempre fue el mismo.
Tal vez un par de palabras que hoy no le hayan hecho sentir nada, mañana podrán tener sentido y los regalos de aquel pequeño que desde aquella torre él recibió podrán explotar en mil colores y un arco iris salir de él... Pero dudo que pase hoy.
Cuando el aire le faltaba ese ángel se lo daba. Ese ángel ya no está y tras un descuido puede tropezar y caer, y así seguirá viviendo sobre el pasto de su hermoso jardín que de a poco se lo va tragando y el aire le vuelve a faltar.
Comienza el sueño eterno, va de una cama a la otra, para ponerse cómodo y dormir, pero no lo logra, el calor que él buscaba no estaba... No lo encontraba.
"Ya estoy cómodo en este lugar.", dijo y se acostó. Miró al cielo, y las estrellas entraban en su cuerpo como las mismas balas en una guerra. Su corazón y su alma teñidos de rojo y negro, su cuerpo pálido sobre ese pasto que ya se había secado...
Eran las 2:30AM, en esa noche de invierno, su cuerpo se derretía y alimentaba el alma de los que necesitaban las ganas de "Poder" que le quedaban.
Él era inmortal, pero la soledad lo llevó a un pozo y sus ganas de estar lo dejaron llevar por otro camino. Su alma no estaba conforme con su forma de ser y se quiso desprender de su cuerpo y permanecer en las cabezas de los demás. Hoy su cuerpo yace bajo esa tierra húmeda que después de aquella lluvia no se volvió a secar... 
Y sus ojos color negro opaco dan vueltas en mi mete suplicando con mil palabras algo de ayuda, algo que lo pudiera salvar.

El tapado de piel.

Sublime el frío que los mantenía abrazados bajo aquel tapado de piel, la lluvia sobre la tierra húmeda y el asfalto mojado los incitaba estar abrazados, como si de eso dependiera su vida, sentados en un viejo sofá color marrón, mirando la ventana, observando este frío como si fuese un espectáculo, la gente pasaba buscando refugio en sus abrigos, intentando huir del cielo pintado de gris.

 El televisor siempre estaba encendido pero se trataba de un sonido ambiental para no sentir el silencio, aquel tapado de piel se había vuelto su mundo, no había nadie más que ellos en él. No existía nadie en el mundo más que ellos dos, entonces sus labios se tocaron y como por arte de magia esa noche teñida de invierno tomo calor.

 Fue una noche gris que de repente se tiñe de algún color, tal vez pudiese pintarla magenta, tal vez cyan, pero era tan anormal que debo decir que cuando de amor se trata hay que tratar de amar sin fijarse en nada más.

 Celeste se volvió su cielo por primera vez, aunque por fuera seguía gris, cambio el escenario ante sus ojos, ahora ya en la habitación, un colchón reposando en el suelo y nada más que ese estúpido tapado de piel que los había visto amarse por primera vez, era su único espectador de lo que podría pasar entre ellos, entre los latidos de sus corazones.

                                                                                 TheMoonDoesn'tShine - EleganciaDesfigurada

Pasan las horas y yo sigo esclavo de los llantos del ayer, pensando en un mañana sin zapatos caminando por las brazas. Estiro los dedos para alcanzar el control de la televisión, sentado en el sofá, la vagancia me gana, esta noche creo que voy a dormir acá.
Me vuelve loco el estar atado al piso, a un piso de mentiras y locuras, me hace mal ver el futuro de una manera tan pesimista, pero no puedo hacer mas, eso es lo que se hacer.
Mis únicas armas son el lápiz y el papel  cada historia escrita un intento de evasión de la realidad, un intento de escapar hacia otro lugar, el estar encerrado en mi mente me hace bien, no estoy solo estoy con los demás.
No pongo fin a algunas cosas, porque son seguramente las que me hacen bien, las que me sacan del lugar en el que no quiero estar, tal vez una mano y una soga antes de caer. Me mantengo sujetado de la red, porque se que no la van a dejar caer. Mantengo los pies sobre la tierra, o al menos eso intento, hasta el momento en que mi mente me permite volar... Y cuando llega ese momento aprovecho el cielo y el espacio para poder planear a gusto por donde necesite o quiera estar, tal vez sobre un cohete espacial, o tal vez tan solo necesite sentarme en una estrella a observar y pensar un poco sobre lo sucedido y lo ya hecho.
En verdad no me importa hacer las cosas mal, prefiero arreglarlas antes de dejarlas como están. Después de varias veces de intentar, vuelvo a hacerlo y vuelvo a fallar, pero se que con practica todo se puede lograr.
Mira al punto negro en esa pared blanca, es lo único de otro color en toda la habitación, ¿No es cierto?, ese  tal vez sos vos, o tal vez solo una niña sentada en un bosque de álamos  ahora imaginate que vos sos esa niña, tendrías miedo, ¿No?, así me puedo estar sintiendo yo en este momento, con miedo.
Ahora que logré hacerte entender esto me despido.